Четвъртък
17.08.2017
11:54
Приветствую Вас Гость
RSS
 
Моите зимни вечери...
Главная Регистрация Вход
Каталог статии »
Меню сайта

Категории раздела
Ако си тъжен [33]
Време за губене [19]
Градове и страни [20]
Детски кът [17]
Здраве и красота [33]
История [12]
Кулинарна тетрадка [23]
Култура и изкуство [26]
Литература [41]
Личности [27]
Образование [23]
Общество, Политика [30]
Психология [23]
Растения и животни [10]
Семейство и дом [30]
Технологии [28]
Философия [23]
Християнство [45]
Шеги и анекдоти [32]
Коледа и Нова година [50]

Статистика

Онлайн: 2
Гости: 2
Потребители: 0

Главная » Статьи » Литература

Николай Гумильов - стихове
В моя дом не живеят цветя

В моя дом не живеят цветя,
красотата им в миг ме замайва,
постоят ден-два и увяхнат,
в моя дом не живеят цветя.

Да, и птици тук не живеят,
тъжно плясват с крилата си, глухо,
сутрин - само купчинка от пуха им,
даже птици тук не живеят.

Само книги на осем реда
мълчаливи и тежки томове,
охраняват летаргията с векове,
като зъби на осем реда.

Продавачът букинист,
помня го, беше и гърбъв, и просещ...
...Зад проклетото гробище се пазари,
продавачът букинист.
У меня не живут цветы

У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день-другой и завянут,
У меня не живут цветы.

Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А наутро — комочек из пуха...
Даже птицы здесь не живут.

Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.

Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим...
...Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.
Към една госпожица

Не ми харесва тази кротост,
с която скръствате ръце,
и спокойната Ви скромност,
и срамежливито лице.

О, Героиньо от роман Тургенев,
Вий сте надменна, перфектна и чиста
като алея безоблачно-есенна,
в която по график окапват листата.

Никога в нищо не вярвате,
преди да пресметнете и премерите,
никога никъде не тръгвате
докато пътя на картата не намерите.

И за Вас е чужд този ловец безумен,
който стъпил на гола скала,
пиян от щастие, в мъка безмерна
срещу слънцето пуска стрела.
Девушке

Мне не нравится томность
Ваших скрещенных рук,
И спокойная скромность,
И стыдливый испуг.

Героиня романов Тургенева,
Вы надменны, нежны и чисты,
В вас так много безбурно-осеннего
От аллеи, где кружат листы.

Никогда ничему не поверите,
Прежде чем не сочтете, не смерите,
Никогда, никуда не пойдете,
Коль на карте путей не найдете.

И вам чужд тот безумный охотник,
Что, взойдя на нагую скалу,
В пьяном счастье, в тоске безотчетной
Прямо в солнце пускает стрелу.

Категория: Литература | Добавил: jivi (12.12.2008) | Автор: превод от руски Живка Петрова W
Просмотров: 472 | Рейтинг: 5.0/1
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Вход на сайт

Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz